Categoría: Columnas

Elefantes blancos

Un político se arregla la corbata, da un pasito para acercarse al micrófono y alza las manos. En ese momento, se hace un pelín de silencio y empieza su discurso sugiriendo “unidad”. En el momento de la crisis nacional, siempre habrá una, no sólo basta que todos le pongamos crema a los tacos y un buen de chile a la salsa, pero también que nos pasemos las manos por los hombros, la manita coqueta en la cadera de Ramón. México todavía acostumbra a reunir a sus mejores artistas pop para cantar una canción de unidad. El político propone el...

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Perrito camina conmigo

Hace unas semanas, escribí cómo el perrito diminuto se había convertido en un guía onírico de parajes cotidianos y también extraños. Era de los perritos laberínticos cuya nariz prodigiosa encuentran caminos verdaderos y falsos, y se guían únicamente por los olores y lo que esos olores podrían representar en su memoria inconclusa. En mis sueños, el perrito caminaba recto, sin distracciones, el pecho erguido, como si nuestro propósito fuera cazar a un mastodonte. Quién iba a pensar. Así caminaba conmigo cuando recién me mudé a Cholula: fuerte, atento, dispuesto a llevar el alimento a casa, dispuesto a matar por...

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99.7 mexicanos buenos

Un día de noticias puede romper el corazón de cualquiera. Cuántos narcos, violadores, pederastas y políticos corruptos, y si no corruptos, cínicos, y si no cínicos, prisioneros de su propia realidad, el quijotismo de sus modos políticos y burocráticos. A veces tenemos la suerte de que un sólo personaje encarna toda suerte de virtudes demoníacas: político pederasta vendepatrias cínico y narco ídolo pop. Mañana veremos a Duarte como juez de La Voz. Podemos respirar de alivio. Un sólo monstruo para todos los monstruos. Pero, desde que México ha sido secuestrado por viejos viciosos, tragones y hedonistas, barrilitos sin fondo,...

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La cueva y el indio

Una de mis tías, hace muchos años, solía corregirme porque me amaba. Esperaba buenas cosas de mí. No se dice negrito, por ejemplo, se dice negro (en aquel entonces, en otros países ya se estila el prefijo del afro, como el afro ninja de Samuel L. Jackson); ninguna mujer disfruta que le acaricien los muslos sin su permiso (recuerdo lúcidamente una vez que nos encontramos en el metro, mi tía entró al vagón, era joven, cabello larguísimo, veinte años y parecía muy enojada, años más tarde comprendí que el rostro del enojo es para alejar a los bobos) y...

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El pintor en el estudio

Así como descubrí la posibilidad de escribir la columna en mi celular, mientras paseo al perro, me envalentoné de nuevo y ahora exploro un nuevo camino; mientras escribo esto, transmito el proceso de escritura en mi cuenta de twitch en la categoría de creativos. Todavía estoy tratando de comprender qué puede haber de creativo, iluminador o siquiera entretenido en un hombre sentado frente a la pantalla, dándole de sablazos al teclado, como si fuese comercial de Televisa (¡Es que, carajo, yo sí soy real!). Twitch, un servicio de transmisión de video comúnmente utilizado para videojuegos, también permite un lado...

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El feminista

Mataron a una muchacha en la UNAM y dejaron su cuerpo amarrado a un poste telefónico. Según lo hicieron con un cable. Varios aficionados a la criminología y al CSI interpretaron que así fue ahorcada. Algún community manager, quien desde tiempo atrás está manejando la cuenta de la Procuraduría General de Justicia de la fabulosa Ciudad de México, como si fuera El Alarma o La Prensa, dio detalles insulsos, erráticos y amarillistas sobre la vida personal de la muchacha y eso derivó en la indignación de género. #SiMeMatan, hashtag de Twitter, es una respuesta que ironiza, se burla y...

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Sueños de un perro herido

Mis sueños más recientes tienen de personaje al perrito viejo, medio sordo y ciego de mi familia: el Killer. La mirruña de perro, cuando recién me mudé a Cholula, era mi compañero necio en todos los paseos. A pesar de su existencia compacta, tenía en el rostro la seriedad de un león como si él hubiera nacido para ser el compañero de caza de un gran explorador. Me daba vergüenza salir con él, y lo digo por mí, yo no me sentía a su altura. Ya está viejo, medio sordo, ciego, oh, y también cojo, pero algunas veces se...

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El vodka, las horas y el libro

Leo una antología Porrúa de cuentos rusos. Para mí, los rusos son como el vodka (ya sé): eran más soportables en la juventud y ahora, veinte años después, me los tomo de vez en cuando; el vodka del adulto es para engañarse, por ejemplo, con que no se está emborrachando y puede regresar a voluntad cuantas décadas quiera. El engaño de rejuvenecer a través del destilado, de un destilado específico, porque las bebidas las separamos en sentimientos: cerveza para el cotidiano, whiskey para el señor, vodka para el morrito, mezcal para el alivianado. Jugo de uva y un piquete,...

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El cinismo de los abandonados

Quiero empezar esta columna comunicando lo feliz que me hace la cacería internacional de ex gobernadores priistas. Parece un deporte que rápidamente está instituyéndose como un evento olímpico y cada día gana más adeptos. Yo, como muchos, cruzo los dedos y digo que la gran mayoría porque habrá algún otro loco que aún aspira a chuparle a esa teta tricolor y hace la chamba para buscar su lugar entre los cerditos. Miro las noticias y me como las uñas, esperando a que agarren al siguiente como si de coleccionar pikachus se tratara. Si uno busca las fotos, o en...

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El Méjico viexo

Por alguna misteriosa razón, supongo tiene que ver con mis traumas infantiles y un órgano de nostalgia en el cerebro, escucho los veinte éxitos de Rigo Tovar. Las tonadas de su música no sólo son las cortinillas de películas icónicas como Las verduleras o Mi barrio, o quizás algún documental guapachoso sobre la Ciudad de México antes de los celulares inteligentes y el Facebook, pero también están incrustadas en mi infancia y siento, mientras escucho de mi Matamoros querido, un poco renuente, una especie de consuelo por haberme convertido en un adulto (ese maldito traidor). Siempre tendré, para el...

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¡Nuevo libro!

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